Blog de Albert Boadella

Dejar de fumar es una muestra de conformismo más. Excepto cuando se trata de dejarlo para retrasar la muerte indigna. Buena estrategia la de disfrazar el sometimiento voluntario al sistema con palabras gruesas de revolucionario lucido pero impotente.

Estoy deacuerdo con Faro, Priede...dedicate a ser tu mismo te favorece alejarte del enciclopedismo y los links. Cuando apartas la pose de letrado, y la cantidad de digitos se reduce sales mas favorecido en la foto.

Pío Moa es un tipo admirable. Con casi cuarenta años vivía en una habitación de un piso compartido y con veinte mil pesetas al mes que ganaba de colocar en la prensa algún que otro artículo. Por aquel entonces, hace unos veinte años, yo vivía con treinta y cinco mil pesetas y me consideraba un héroe.

findesemana.libertaddigital.com/viaje-por-la-via-de-la-plata-1276235721.html

Además escribe muy bien, con un estilo sobrio, cristalino. Y es que al final uno escribe como lo que es.

Le sienta mucho mejor la faceta Bukowski que la Pío Moa. Vamos, no hay color...

Coño, qué sorpresa, Mercadé. Cuánto me alegra. Es verdad: tienes aguante y sentido del humor. Qué bien. Un buen camarero es alguien, primero muy currante, y luego con responsabilidad en el oficio. Es el único trabajo con el que no pude: la hostelería. ¡Mi madre la cantidad de platos que fregué yo! Incluso en barcos. Eso y maletero en bodega de avión. Facturando maletas y cargando carros, lo que me echen, pero doblado en una bodega y con prisas, eso no.

Y repartidor, y mozo de almacén, y peón. Siempre trabajé para ganar un dinerito y sobrevivir los meses de sequía. O a media jornada y el resto del día para mí, para cultivarme, tal y como aconsejaba García Oliver. Porque los anarquistas ponían más empeño en reinvindicar tiempo libre que en aumentar los salarios. García Oliver aprovechaba sus estancias en la cárcel para leer a Cervantes, a Ibsen. Eso es lo que hacía yo.

No te cuento las condiciones espartanas en las que he llegado a vivir. En Madrid, te lo juro, durante seis años viví en ocho metros cuadrados, en un desván. Y tenía de todo: baño, cocina... bueno, y no mucho más, claro. Una cama. Y en parte de él había que andar agachado porque de no hacerlo así pegabas con la cabeza en el techo. He visto sitios peores, ojo. Cuando mis hermanos iban a visitarme tenía que atenderlos de la depresión que les daba, y claro, nunca más quisieron volver. Cuando me fui a empadronar la funcionaria no quería hacerlo, decía que eso era imposible; entonces saqué una foto y le enseñé el cuarto: “¿Ve usted?, yo friego los cacharros desde la cama”. “Increíble”. “Yo nunca miento, ya le digo.”

Pero luego eché novia, y como nos tocábamos aunque no quisiéramos, tuvimos que mudarnos. Y ahí mi suerte cambió a peor. La chica era una preciosidad, jovencita, bellísima, un encanto, nunca me olvidaré, y eso por más que el paso de los años la malearan un poco, porque al final arrendó su alma al Hades, que abrió en ella un consulado. Qué se le va a hacer. Además era de familia rica; pero era muy jipi, y en vez de ir a estudiar (muchísimas veces la tuve que obligar a ir a la facultad) se metía en el palomar a tocar la flauta. Qué alegría aquella música de Gwendal mientras subías las escaleras. Si ya era de noche tenía que hacerlo apartando yonquis y travestis. “¡Que no me quiero acostar contigo, coño!” Imagínate, con aquella criatura que tenía en casa esperándome, acostarme con un travestido, pollón y carterista. Ella decía que era como vivir en un carromato gitano. Qué tiempos. Todos mis vecinos eran filipinos. Al principio no era así, pero luego acabaron tomando aquello casi por asalto y como mantenían la sana costumbre de tener hijos la escalera se convirtió en un patio de colegio; eso de día, por la noche aquello era poco menos que un callejón del Bronx.

En fin, de entonces acá mi vida dio muchos tumbos, pero nunca en la cartera, eso no. Da igual, cuento con ello, siempre supe que moriré pobre.